Le fait de savoir que d’autres justiciers font la même chose que moi dans New York et ses alentours n’a absolument pas changé ma motivation ou bien ma façon de travailler. Plus nous sommes nombreux, mieux c’est. Du moins, tant que personne ne vient me faire la morale ou bien me demander d’arrêter. Ou me gêner, ce qui pourrait arriver aussi, soyons honnêtes. Mais pour l’instant, Hit-Girl est la seule que j’ai rencontrée. Après, j’essaie d’être présente le plus souvent possible, mais je ne peux pas me trouver partout à la fois non plus. J’ai mes tactiques bien précises, ma façon personnelle de travailler.

C’est pourquoi j’ai ma tenue d’enfilée, un ensemble noir qui, en soit, pourrait passer crème dehors sans immédiatement crier « youhouuu je suis une justicière ». C’est aussi un peu devenu la tenue que je mets pour sortir de toute façon, comme une seconde peau. Et une fois n’est pas coutume, je prends un verre ce soir, mon masque rouge de loup caché dans un petit sac à bandoulière. Assise en terrasse à profiter de ma bière et songeant sérieusement à commander quelque chose de plus fort, malgré mes médicaments et autres substances que je pourrais prendre pour soulager la douleur de mes amputations, je n’ai rien demandé à personne. Et je pourrais ignorer l’homme qui est en train de suivre cette femme depuis que je les ai aperçus au coin de l’avenue.  Je pourrais faire comme le reste du monde, ignorer ce qui est sur le point de se passer alors qu’il l’attrape violemment et la traîne dans une allée, détourner le regard pour me donner la conscience que je n’ai rien vu, donc qu’il ne s’est rien passé.

Laissant un billet sur la table et finissant ma bière d’un cul sec, je me glisse dans l’une des allées annexes. Heureusement que je connais New York comme ma poche et que je peux donc retrouver les deux disparus sans trop de soucis. L’obscurité joue en ma faveur alors que j’enfile mon masque rouge de loup, m’approchant de la paire, l’une des personnes contre le mur en train de repousser l’autre, ou d’essayer du moins.

Je ne lui demande même pas de la lâcher, donnant simplement un grand coup de pied dans la poubelle la plus proche, le bruit de ma prothèse cybernétique contre du métal résonnant dans l’allée et attirant l’attention du type. Forcément, celui-ci me dit d’aller me faire foutre et continue son affaire. Du moins, jusqu’à ce que je l’attrape par le col de sa veste de ma main gauche gantée de noir et le lance contre un mur, le craquement des os résonnant presque aussi fort que mon coup de pied. La demoiselle s’écroule en pleurant contre le mur, mais l’instant d’après, je remarque plusieurs silhouettes armées de couteaux qui se rapprochent. De nouveaux profiteurs. Et merde…

Je perçois une autre présence durant l’infime seconde qui précède sa remarque. Il est doué pour avoir réussi à arriver aussi près de moi sans que je ne m’en rende compte, l’armée m’ayant rendue particulièrement parano et donc susceptible au moindre bruit, à la moindre odeur, au moindre son. Car si j’avais été aussi susceptible, aux sons du moins, j’aurai peut-être pu sauver mon équipe. Ce n’est pas sain de penser de la sorte, de se demander ce qui aurait pu se passer si l’on avait agit différemment, de ressasser le passé en permanence et d’en faire des cauchemars, mais c’est ainsi. Les vieilles habitudes sont difficiles à changer et mon traumatisme me le rappelle bien chaque jour.

Mais le jeune homme masqué –du moins, il semble être un il plutôt qu’un elle, aujourd’hui ce n’est pas évident parfois de savoir– doit être un autre de ces justiciers, comme Hit-Girl. Spiderman, son nom me revient après quelques secondes lorsque je me concentre suffisamment longtemps sur les couleurs et le design de son costume. J’ai entendu parler de lui, non pas que j’ai vraiment écouté quand on m’en a parlé. Mais ce genre de détail, un gars se balançant de toile en toile entre les gratte-ciels de New York et sauvant la veuve et l’orphelin, ça marque.

Je ne dis rien lorsqu’il mentionne les couteaux, me préparant mentalement au combat, les poings serrés et une position de défense déjà engagée, mes pieds se trouvant où il faut avant même que mon esprit ne leur transmette l’information. Mon corps instinctivement placé entre les nouveaux arrivants et la victime toujours à terre en train de pleurer, je lève un sourcil interrogateur lorsque Spiderman s’empare des couteaux, même si on ne peut pas le voir sous mon masque de loup rouge.

Ils sont quatre au total, un chiffre paire et pratique, le genre de chiffre qui régissait ma vie avant. Lorsque j’avais mon équipe, nous étions par groupes de quatre ou multiples de deux, donc quatre paires de bottes près de la porte de peu importe où on créchait, quatre tour de garde, quatre gourdes, quatre gamelles. C’est un bon chiffre stratégique, pratique pour le combat par paires, avec un nombre suffisamment large d’individus pour commencer d’utiliser des stratégies plus complexes, des bottes astucieuses, des prises à revers, mais aussi suffisamment faible pour attirer le moins d’attention possible, parfait pour les déplacements et en général, à quatre, tu peux être toujours sûr qu’il y’en restera un debout pour conduire ou bien sortir les autres de la merde dans laquelle on s’est collectivement fourré.

J’essaie de chasser ces pensées militaires de mon esprit, de me concentrer sur le gars le plus proche qui a décidé de s’en prendre à moi plutôt qu’au gamin-araignée. Choix logique, je suis plus proche, je ne peux pas tirer des toiles bizarres de mes mains, je n’ai toujours pas prononcé un mot et, même si je porte un masque, on voit bien que je suis une femme. Il regrette immédiatement son choix lorsque mon poing l’envoie voler sur plusieurs mètres, percutant l’un de ses partenaires alors que les autres s’écartent de justesse. Mais je ne leur laisse pas le temps de réagir, leur sautant dessus, pieds et poings entrant dans la danse, ignorant complètement si le gamin-araignée compte intervenir encore. Mais dans ma précipitation, ou bien peut-être que mon adversaire est plus rapide et plus futée que je ne le pensais, il parvient à s’accrocher à mes vêtements lors de sa chute. Son poids m’entraîne avec lui et je roule sur le côté dès que nous touchons le sol. Je ne suis pas blessée malgré la violence et soudaineté de l’impact, mais il a réussit à s’accrocher à mon gant dans la chute et la pagaille, volontairement ou non, je ne saurais le dire. Toujours est-il que mon poing gauche est dorénavant à l’air libre, le métal bien visible.

Je n’ai que le temps de me remettre en garde avant d’entendre un coup de feu. Ma tête se tourne immédiatement en direction du bruit, un peu trop vite et je sentirais certainement le claquement dans ma nuque si l’adrénaline ne coulait pas dans mes veines à l’heure actuelle. Toujours est-il que le gamin-araignée ne semble pas blessé, ayant visiblement esquivé le coup. Mon réflexe de me jeter sur l’arme pour la repousser au loin est effacé avant même que je ne puisse bouger, le gamin-araignée bloquant l’arme au sol avec une toile, me permettant de me concentrer pleinement sur l’abruti qui a réussi l’exploit de me mettre par terre.

Concentrée sur mon combat, je ne prête pas vraiment attention à ce qui se passe avec le gamin-araignée, n’ayant pas besoin de le faire puisqu’il est visiblement capable de se débrouiller tout seul, voir même de se débarrasser de ces crapules sans l’aide de personne. Je remarque pourtant entre deux coups de poings –fracassant respectivement le nez puis la mâchoire de mon adversaire, le métal faisant de sacrés ravages sur les os et la chair– que le gamin-araignée s’est aussi débarrassé des autres gars par effet de dominos. Ce qui me laisse amplement le temps de m’occuper de la dernière personne qui reste et je prends presque un malin plaisir à lui fracasser le visage jusqu’à ce que sa propre mère ne le reconnaisse plus.

Je lâche sa veste après le dernier coup de poing, le laissant tomber sur le sol sans bouger. Je ne sais même pas s’il est encore vivant, mais ce n’est pas comme si cela me faisait quelque chose puisqu’il l’a mérité. J’essuie le sang recouvrant ma main de métal sur sa veste, mais fronce tout de même les sourcils en me rendant compte que des traces sont bien incrustées dans le métal et qu’il va vraiment falloir que je frotte ma prothèse ce soir pour m’en débarrasser. Soupirant à la pensée de la soirée nettoyage qui m’attend en rentrant, je récupère mon gant et l’enfile, me tournant ensuite vers le gamin-araignée pour voir s’il a vu quelque chose.

« Ça va ? » je lui demande alors et l’observe, essayant de déterminer si le coup de feu de tout à l’heure ne l’a vraiment pas blessé. Il ne manquerait plus que je doive l’emmener à l’hôpital… Mais il tient sur ses deux jambes, donc je pars du principe qu’il va bien, même si l’adrénaline peut masquer certaines choses. J’en connais d’ailleurs un rayon sur la découverte d’une blessure après les faits quand l’adrénaline s’est dissipée et que la douleur revient de plein fouet. Et en attendant qu’il me réponde, je lance un regard à la victime, vérifiant aussi visuellement qu’elle va bien, prévoyant d’aller la voir quand j’aurai la confirmation que le gamin-araignée ne va pas se vider de son sang à mes pieds.

Au final, ces enfoirés finissent par s’enfuir et le gamin s’approche de la victime pour voir si elle va bien. Sage décision, cela me laisse le temps de vérifier mes blessures et mon état général. Rien à redire de ce côté-là à par pour la manche de ma veste, mais ce n’est pas grand-chose, rien qu’un peu de coutume ne pourra réparer ou sinon je m’achèterais une nouvelle veste. C’est pas comme si l’argent me manquait avec ma retraite militaire.

Alors que je me penche pour récupérer mon gant, j’observe du coin de l’œil le gamin gérer la victime qui a plus l’air terrorisée que reconnaissante. J’ai appris à ne pas le prendre à cœur, avant d’entrer dans l’armée j’aurais sûrement réagi de la même manière si je m’étais fait agresser dans la rue de la sorte. Mais repenser à cette période-là de ma vie me rappelle amèrement la raison même pour laquelle j’ai décidé d’entrer dans l’armée et j’en serre les poings tellement forts que mes ongles seraient rentrés dans ma peau si je les portais longs et si je n’avais pas mes gants.

Mon attention revient sur le gamin lorsque la victime s’éclipse sans demander son dû, refusant qu’on la raccompagne. En soit, c’est peut-être pas une bonne idée vu le bordel qui lui est tombé dessus ce soir, mais ce n’est pas moi qui vais décider pour elle. Si elle préfère rentrer seule, qu’elle le fasse, je ne suis ni sa mère, ni de la police. Pour ma propre identité d’ailleurs il vaut mieux que je ne la raccompagne pas.

C’est le commentaire du gamin qui me fige dans mes pas et je me retiens ici et là de lui envoyer ce même poing cybernétique en plein visage. Parce que non, c’est pas sympa et que j’aurai carrément préféré ne pas avoir à me coltiner de prothèse et toujours posséder tous mes membres. Parce que ma puissance de frappe ne remplace absolument pas la douleur que je dois supporter quotidiennement, parce que sans cette douleur je n’aurai pas besoin de ces médicaments et drogues dont je ne peux plus me passer et sans ces foutues prothèses je pourrais encore exercer un métier correct. En somme, non ce n’est pas sympa d’avoir ces prothèses.

Mais je sais que le gamin ne voulait pas être méchant, qu’il meuble le silence avec des paroles dont il ignore la maladresse. « Ça a ses avantages comme ses inconvénients » je lance alors sur le ton le plus neutre possible, essayant de masquer ma frustration et ma colère envers un membre d’une génération plus jeune que moi qui ignore tout du contexte de mes blessures. « Sympa tes toiles » je réponds alors. « Tu te promènes souvent avec des araignées cachées dans tes manches ? » je demande plus par curiosité que par courtoisie, car sa façon de combattre ne m’a pas échappée et que je n’ai jamais vu une telle technologie ailleurs. Si tant est que c’est bien de technologie qu’on parle.